"Бывают ночи: только лягу,
в Россию поплывёт кровать,
и вот ведут меня к оврагу,
ведут к оврагу убивать..."
"Я выехал давно, и вечер неродной
рдел над равниною нерусской..."
Стихи Набокова, здороваясь со смертью,
На вешний луг роняют жемчуга,
Ведь ангелы не обрастают шерстью
В период ледниковый, и снега
Не засыпают им дорогу к дому –
Он остаётся на Большой Морской,
Сквозь эмиграцию, похожую на кому,
Сочится свет оттуда немирской.
Тебе туда нельзя, пока ещё не умер.
Ты знаешь и рифмуешь на краю
До той поры, пока тончайший зуммер
Бесплотность не отпразднует твою…
Прим. Дом родителей В.В.Набокова, где он родился в 1899г.
находится на Большой МОрской, 47 в С.-Петербурге.
Удивительный дом, где только и могла сохраняться истинная культура
и мог вырасти гений слова. О нем грезил писатель всю жизнь,
к нему устремлялся стихами и мечтами ("На мызу, милый...". "В неволе я, в неволе я, в неволе" и т.д.).
Ведь другого дома у Владимира Владимировича не было -
всё жилье после эмиграции (по сути пожизненной) было съемным...
Дом-Россия для него и смысл жизни и ее единственный источник.
"Воздух твой. вошедший в грудь мою,
я тебе стихами отдаю".
Он всю жизнь как "сумасшедший ангел" пытался осмыслить это сакральное слово - РОССИЯ.