Хочу писать тебе о том,
Как сладостен на небе гром.
И как проклятая заря
Встречает бдяща скомаря;
По правде, это все- сравненья
Они- поэта откровенья;
Но говорить хочу к тебе
О том, как тягостно судьбе
Моей нести ее кресты.
За многословие- прости;
Ведь с кем еще мне говорить,
Как не с тобой? Тебя любить
Мне сладостно и безмятежно;
Но чувство, терпкое и нежно,
Мой главный враг, по кличке «лжец»
Свести мечтает под конец;
Его всеславит этот мир.
- За то я мирови не мил,
Что презираю силы тьмы;
Для мира мы с Христом- больны.
Но много слов, все много проще;
Я- клен пред бурей в редкой роще:
Как и его, меня сгибает,
и сердце снова искушает,
И сердце тянется к огню,
И глупо брешет «я люблю!»
Таков и мир. Как пишет Павел
Что миру есть отец- диавол,
И чьи крамольны cуть дела,
Того родитель- сатана;
Я с ним борюсь. Мы- не друзья;
Служить двум господам нельзя;
Но сердце, отданное Богу,
все ниже тянется к пороку.
Я лучше мира? Вовсе нет.
Быть может, хуже. Ведь, поэт
- он то же что в ночи любовник:
взобравшись, сев на подоконник,
дерзается в окно стучать,
чтоб деву страстно целовать.
Поэту, дева- вдохновенье;
он с нею в плоти единеньи
дает прекраснейший приплод -
Стихов обильный переплет;
Но сложно знать ему где грань
Меж музой и грехом. Все вдаль
Он смотрит. И найти
Не может счастья на пути;
И если тот поэт- Христов,
То меж рифмованных листов
Его прекрасных фолиант
Добычи ждет Левиафан;
Об этом я хотел сказать
- что трудно мне мой бой держать;
Измучен сверху я рутиной,
Внизу- греховная трясина,
На плечи давит груз семьи,
Стихи теряются на дни
И ночи, в них же нет
Покоя мне средь этих лет,
В которых счастия лишен.
от них по сей – опустошен.
Нет в жизни дел,
А так же- тел,
К которым я хотел б идти;
И сколько я молюсь «Пусти
Меня к Себе, мой добрый Бог!
Я крест Твой пронести не смог
Без ропота, благодаря…»
Но после, вновь встает заря.
И новый день, как все что до
Него бывали. В них трудов
Не счесть. И тяжко мне
Мириться с этим по судьбе;
Я был лишен всего, что мило
И все мечты. всегда- и мимо;
Кем быть хотел- не мог тем быть,
Кого хотел- не мог любить;
Ты счастлив в том что ты имеешь,
И тем доволен быть умеешь;
А мне не взять чего хочу;
И радоваться не учу
Себя тому, что, вот, имею,
Но отступить того не смею...
Проклятье! Тщетная судьба!
Ведет неведомо куда
меня, несчастного поэта!
Скажи, родной, зачем все это?
Зачем мне дух в костях моих
Когда мне счастья нет от них?
Зачем мне воздухом дышать,
когда любви мне не вкушать?
Или зачем мне это тело,
Коль греть им некого? По делу,
Мне, за эти речи,
Пасть от архангела картечи
Но те что в небе, много проще
Взирают на несчастных рожи.
Я жить устал. Мне нет покоя
И лоб мне жжет клеймо позора
Я слаб и нищ. И дьявол вновь
На похоть двигает любовь...
Стихи- лишь брешь, а я- скомарь
И вспоминаю я как встарь
В мечтах бывал поэт великий,
Семьи отец, священник тихий;
Сейчас же я- пустое место;
Фигурка, слеплена из теста;
И смысла в жизни- круглый ноль;
Порок, страданья, страх и боль...
Еще сказать имею, друг,
Но суета- всяк сердца стук;
Что толку от моих речей?
Они- что груз повдоль плечей
Они есть тяжесть для тебя;
За длинность- извини меня
Я много строк тебе пишу,
И, ими, видимо, бешу...
Прости меня. Ведь только ты
Опора для моей судьбы
И в доброй милости твоей
Беру для жизни я огней;
Прошу тебя, пошли с ответом
Мне смысл жить, и лучик света...