На молодую осень так похожа,
Листвою золотою хороша.
Ты светишься прозрачной, белой кожей,
Берёзовая, тонкая душа.
Как солнечно, тепло, красиво, тихо,
И ты совсем не хочешь облетать…
Как можно, натерпевшись столько лиха,
Такой спокойной, мудрой, доброй стать?
Каким мистическим, янтарным светом
Горят твои зовущие глаза…
Они не ждут, не требуют ответа…
А я тебе о главном не сказал…
Ну, объясни, чем так неуловимо
Ты нагоняешь светлую тоску?
Улыбкой грустной или тем, что мимо
Проходит что-то на моём веку?
И почему в конце так ярки краски
Листвы, цветов, румянца на щеках?
Отчаянным призывом к свету, ласке
Дрожит травинка на твоих руках.
Пронзительная мысль меня тревожит,
И замерев от боли, не дыша,
Я понял вдруг-
Ведь гибнешь ты, о боже!
Как осень, так красиво, не спеша!
Искрятся, как рубинами рябины
В оправе желтых кленов и берез…
Неужто это всё неумолимо
Покроет белым саваном мороз?
Агония-вот, осень, твоё имя…
Звучит прекрасно, но бросает в дрожь
Холодными законами земными
Зима, ты эту женщину не трожь!
Это стихотворение написала моя родная сестричка Ирина Буслаева... Она умерла в родах.