Е. Дегтярева
Последний лист в календаре, сентябрь закончен,
И дождь, который день подряд, нещадно мочит.
А ветер гонит облака, сбивая в стаи тучи,
И отражается в реке, тандем кипучий.
Шуршит листвою на ветру, клен пятипалый,
Один стоит он на юру, свободный малый.
А на полянке, вдалеке, грустит березка,
На белом платье у неё чернил полоска.
Поникла ива у пруда, вот-вот заплачет,
Грустит наивная ветла, а дождь, как мячик.
Порывисто, в разброс летят его дождинки,
Сентябрьской даме по душе его слезинки.
Вновь по тропинкам, под зонтом, она гуляет,
А ветер, словно верный паж, сопровождает.
Могучий дуб скрипит слегка, наверно старость,
На ветках листьям зеленеть чуть-чуть осталось.
Как фея, палочкой взмахнет, с рассветом Осень,
Подарит яркие цвета,и неба просинь.
Прощается сентябрь, всплакнув, в ладоши хлопнув,
Вороны на кустах сидят, совсем промокнув.
Для пессимиста, знаю я, грустна картина,
А потому, что видит всё наполовину.
Он замечает дождь и грязь, и хмарь на окнах,
И Осень для него сезон, где зябко, мокро.
Лишь оптимисту дарит лист всю позолоту,
И даже Осени каприз, её работа.
Он видит в ярких красках лес, его убранство,
И стаи птиц, что у небес, нашли пространство.
Ведь завтра, знаю наперед, октябрь случится,
Он тихо, тихо поутру к нам постучится…