Нам Пушкин писал о любви,
Но мы не понимали сути,
Переписывал он раза три,
Снова погружаясь в мути..
Хмельной поэт–уставший путник,
Он разожгёт в порывах страсти,
О,наше сердце–крепкий лёд,
Сломается ли вновь на части.
Чего ж греха таить,обидно?
Что не сломался тот поэт?
Парню помогали строки,
В ваших душах–сердца нет!