Ох, и жаль вас, вершители мудрые новых историй:
Что ни строите вы – всё фетиши да пыль бутафорий.
Как слепцы заплутавшие, прёте к обрыву впотьмах.
Зрячий, глядя на вас, лишь таит ожидания страх.
И смешны, и понятны, убогие вы пилигримы:
Души ваши «высоким полётом» идей одержимы,
Но злодейка-судьба так капризна и так непроста,
Что приходится стричь золотые купоны с куста.
Всё бы – так, да гнетут по ночам неуёмные страхи.
Волком хочется взвыть, убежать – хоть стригись в схимонахи.
Вам - по жизни разыгрывать с Фатумом карточный блиц,
Пряча совесть и чувства под маской виниловых лиц,
Крокодильей слезой орошать суходолы простраций
И нащупывать край позитива под жижей просраций.
Эх.., спасёт ли от здравого смысла позёрства броня?..
Давит сердце тоска.., как в преддверии судного дня.
В спину дышат зубастые, словно пираньи, пройдохи –
Как и вы, прозеваешь, сгниёшь на задворках эпохи.
Посему хваткой мёртвой вцепились во власти венец
И плетёте тенета.., и чуете близкий конец.