Поэтам суждено перекликаться
Через века, пустыни, океан.
Спешить на помощь, падать, подниматься,
Делиться кровью из смертельных ран.
Когда вселенским холодом подуло
От Чорной речки в пелене снегов,
Наш Лермонтов не кутался сутуло,
Он первым ополчился на врагов.
Когда от горя Муза слепла, глохла,
А сердце жгло от смертоносных стрел,
Её живили строки Архилоха,
И Пушкин "Зимним вечером" согрел.
Над этой перекличкой непрестанной
Запрета и забвенья в мире нет.
И окружённый глубочайшей тайной,
Внимая ей, рождается Поэт.
2009 г.