Страх белого листа что никогда душа уж боле
Упругих слов не выпустит на волю
Не повторится таинство
И ты уволен
Из пьющих от живого родника
Густой простой могучей русской речи
И ты вовеки
Бессердечен
Лишен прикосновения ея…
Но этот страх
Всегда предтеча
Перед встречей
Лицом к лицу
С фонетикой души
Семантикой пространства
Ее бессмертным азъ буки веди
Атомами бытия
И красоты убранством…
Былинный лад
Или высокий штиль
Пушкин
Или Маяковский
Все пили сурью речи
Как солнца дар
С оскоминою просторечий
И все боялись белого листа…
Порог и вход
В пучину всемогущей речи…