Метель в Душе занудно воет,
А с нею в такт скрипит Душа.
И сердце, что-то Оно ноет,
И жизнь не стоит и гроша.
Наверно кризис в организме,
А посему — шуршит метель.
Она «поёт» о пессимизме,
И тянет, тянет канитель...
Но не сломить мою тут Душу,
Придёт весна, а с ней апрель.
Они стрясут метель как грушу,
И кончится по Жизни канитель.