больной на голову безумец
без горсти гордости на шее,
плюет осколками витрины
на лица сгнивших тополей.
и в королевство королей
в своих во снах он попадает,
и слезы по щекам стекают
от горькой горечи обид.
а в преисподней ангел бдит,
он чутко смотрит за порядком,
за ходом времени впустую,
как вянут белые цветы,
как в этом всем завял и ты.
и к вечеру, снимая шляпу,
достав огромный нож из сердца,
на миг услышишь ее запах,
прочувствуешь всю боль в масштабах.
и в этом царствии цариц,
где даже в мае идет снег,
безумно быть самим собой.
ты, распрощавшись с головой,
скажешь "спасибо" палачу,
а он лишь усмехнется в спину.
ну и сюжет! писать картину!
а я же лучше промолчу.
мы в этом
фантасмагорическом ГУЛАГе
заключенные.