Немного меньше половины
осталось здесь моей судьбы.
Как горной бешеной лавиной
промчались, протащились дни.
Иль скомканным листом бумажным,
исписанным наперебой
стихом то скорым, то протяжным –
как птицы крик, как зверя вой.
Ушли печали и волненья
как воды в жаркие пески.
Но каждый день, как нищий гений,
кладет на холст судьбы мазки.
Я утром – чистая страница.
всю мудрость мира мне б вместить
под строгим взором летописца.
Но день запутывает нить
той мудрости. И я, немая,
на мир взираю как дитя,
в нем хаоса не принимаю,
гармонии не находя.
Как книгу дни свои листаю.
Где та глава, в которой суть?
непОлна летопись, я знаю.
Как долог, как извилист путь
к прозренью, к мудрости бесстрастной.
Я снова – малое дитя,
когда смотрю на берег ясный,
свои утраты перечтя.
И, позабыв свои обиды,
смотрю на тихий плеск волны
и у Небес прошу защиты
от бед и собственной вины.