Осень-искусный художник в родимых поволжских местах.
Сколько приметных полотин она сотворила,
И от листа, от багряно-золотого листа
Стали богаче селенья России.
Вновь перепутает вальсовый ветер цвета:
В золото синий плеснет и добавит в бардовый оттенков до ста.
В зимнем опять же наряде сторонушка чудно-чиста.
Множат причудливость снежно-резные уборы,
И по листу, чисто-белому насту-листу
Вальс ноты пишет, как птичьи узоры.
Он не смолкает и в шуме буранов и вьюг,
Грянет весною в часы обновленья природы как преданный друг.
Вальс был с солдатом в далеких жестоких боях на войне,
Души лечил он бойцам в краткий миг передышки.
И под гармонь думы шли о родной стороне,
Где заждались и жена, и детишки.
Пусть говорят, что наш век не под вальсовый ритм,
Но и сейчас у кого-то душа заискрится, и вновь повторим!