Как-то всё потускнело.
Сойти, что ль, с ума?
Да только - куда?
Всюду та же картина.
Сойти бы в мелодию, скажем,
иль даже в романы Дюма,
Где зло и добро
не смешались ещё воедино.
В салонную живопись
тоже не худо б сойти -
Там дамы нежны
и блюдут этикет кавалеры
(В пространстве холста, разумеется),
только не знаю пути,
И тут не помогут
ни компас, ни водка, ни вера.
Пожалуй, сойду на Садовой,
пройдусь до метро,
По улице тесной
я выйду на площадь Сенную,
А там погружусь,
как Иона библейский, в нутро,
Проглоченный пастью,
открывшейся мне одесную.
Здесь кровь городская течёт -
это русский народ,
К утратам привычный,
с мечтой об удаче Емели.
Здесь дух разночинства
(метро не для класса господ),
И горечь печали
поглотят глухие тоннели.