Во мне с утра наигрывают вальс,
В миноре и замедленный, и то ли
Рахманинов, а то ли Григ от Вас
Вдруг долетает плачем о юдоли.
Я не могу его не расспросить
О Вас. Что от гармоний утаится?
Но музыка, кружа вокруг оси,
Не отвечая, длится, длится, длится.