Ты ее убеди, что она не вода
в брызгах капли, летящих с упругой груди,
что следы не ее у тебя на пути,
где не хочет расти трын трава-мурава.
Ей совсем не нужны обходные леса
и заоблачных высей неистовый свет.
И поверь, ей не нужен беззвучный ответ,
что блестит отраженьем, ее же, в глазах.
Потому как сама далеко не во вне,
потому как она – это все, что вокруг;
в cлове "жизнь" и в движении трепетных рук,
в дне сошедшем на лист и пропавшем в огне.
Это память. Но помнит, опять же, она.
Убеждать заставляет себя – произвол!
Отрицает себя, истекая теплом.
Оправдания ищет, себе же, в вине.