Поэт
Не тот поэт, кто создает
Игру ума душой холодной,
Но может стать им, в ком живет
Мечта влюбленных, боль голодных,
Веков мучительная вязь
Из нитей хаоса и мира –
Всего божественная связь.
Тогда, проснувшаяся лира,
Расчешет волосы свои
Из вечных слов и звуков нежных,
Уложит песнею рассвета,
И полетит на зов любви
И просьбу трепетной надежды,
На крыльях брызнувшего света.