Вот опять один я в миру.
Вот опять слёзы из рта своего я лью.
Как мне не погрузиться в темноту?
Я на ядовитой дороге железнодорожную воду пью.
Как найти всем живущим себя?
Не заползать в узкие окна,
А входить в большие врата?
Видимо, у мира гнилого такая судьба -
Хоронить настоящие крылья внутри себя.
В больших городах люди словно шуты:
Приглашают друг друга на пиры,
Пожирают в друг друге мечты,
Всё пытаются судьбы сравнять весы.
Девятнадцатая зима впереди у меня,
Но руки трясутся от железнодорожной воды.
Смертью покрылись повороты ядовитой дороги.
В девятнадцатый раз буду терять я себя.
Да всё руки мёрзнут от стыда.