С осенних картин постепенно сойдёт позолота,
Вчерашние краски своё отдадут, отгорят.
Вот тут-то и явит себя неприметное что-то,
Природы тебе непонятной нездешнее что-то,
И в душу твою устремит немигающий взгляд.
Он холоден, он леденящ. Сквозь сплетение веток
Он льётся свободно, сливая восход и закат…
Всё жёстче вопрос, на который не знаешь ответа,
Хотя и заложен ответ в подсознании где-то…
Но так ли уж нужно оттуда его извлекать?
Ты можешь слукавить – лукавство вполне правомерно:
Влезать в свою душу нельзя позволять никому…
Но в поисках слов наудачу попавшихся, первых,
По смыслу едва подходящих – не то, чтобы верных,
Себя принуждаешь лукавить себе самому…
Меж тем всё бледнее осенних картин позолота.
Сквозь плотные тучи едва пробивается свет…
И в душу твою проникает несносное что-то,
Вопросы тебе задаёт. Отвечать неохота,
Но ты, не умея смолчать, произносишь ответ…