Не думай обо мне, не надо,
Я не пишу прощальных тем,
Мне не нужна болей бравада
На жилах пережатых вен.
Все суета, и это тоже,
Все решено на небесах.
Но почему, скажи мне Боже,
Мы превращаемся лишь в прах?
И грозный царь, и юный воин,
И тот убийца в темноте,
Кто среди нас любви достоин,
Кто нас рассудит там, в конце?
Но зеленеет лист дубравы,
И новый мир стремится в даль,
Туда, где юные забавы
Рисует жизни пастораль.
И словно сказочное эхо
Звучит мелодия внутри
Любви божественного цеха,
Что страшно манит впереди.