Прилетят к нам горбатые демоны,
Дети ястребов и черепах,
К островам неизбежным, неведомым
Унесут на гранитных плечах.
Там над материковыми тушами
Влажной ватой плывут облака,
И ласкает вулканы потухшие
Огрубевшего ветра рука.
И туземки – ленивые, жадные –
Льют на медные блюдца вино,
Меж грудей их – гирлянды прохладные
Из цветов, что увяли давно.
Их мужчины из детства не выросли,
Или чем-то смертельно больны:
Копошатся в золе, словно вирусы,
Под большим микроскопом луны.
Их священники не церемонятся,
Прибавляя к привычным дымам
Соль из Сдома и веточку костуса –
Смесь, которая сводит с ума.
Острова зарастают дымами,
И маяк, надрываясь, гудит.
Но пропеллер лицо поднимает,
В беспросветное небо глядит.
На него лишь надежда вернуться,
А другая – пока не видна,
Но похоже на медное блюдце
Круговое движенье винта.