Роют, роют морщины чело.
Сколько вешней воды утекло.
Вот и осень, пора листопада,
Для себя стало мало мне надо.
Вновь упорно штурмую я склон,
Отвергаю, что жизнь под уклон.
И улиткою медленно в гору
Я ползу вопреки приговору.
Пусть порою не видно ни зги,
Я твержу : "Ещё всё впереди!"
Если даже и стану я глиной,
Прорасту в своих детях едино.