Я давно уже понял, что кроме бутылки и пачки сигарет никому больше ты нахрен не нужен.
Печально, знаю, но известно доподлинно: я пустой и внутри, и снаружи.
Мне не свойственно более стоять на коленях, умоляя тебя или сотни похожих остаться.
Да проваливайте все к чертям вы собачьим, поганая серая масса, не буду цепляться!
Пусть лучше красно-белым месивом мои руки станут.
Да пусть хоть весь свет пропадёт - тогда все от меня отстанут.
И смогу наконец-то наяву себя спокойно убивать,
И смогу разлагаться: душевно, морально - плевать!
Главное, дыру в пустоте рёбер унять.
Почему нельзя его просто продать?
Уж лучше мы сами. Я и мое отражение.
Лишь оно одно равно раздражению.
Я давно уже понял, что кроме бутылки и пачки сигарет никто больше тебя не поддержит.
Эта истина проста, проста как суть моей души (нет!), но она формирует стержень.
Хочется разломить его надвое, скормить псам бродячим.
Не могу оставаться я мертвецом ходячим.
На грудь давит чувство вины, отвращения,
Господи, почему я не умер в то воскресенье.
Почему, почему, за что я? За что мы?
Мир по наклонной катится в Тартарары,
В гости к Аиду,
Прямо в могилу.
Теперь мне не больно.
В висок контрольный.
-Исповедь мертвеца номер восемь миллиардов семьсот восемнадцать.
Теперь наконец-то все счастливы - на Земле никого не осталось.
3/10/2021 г.