Месяц дождливо-сорный,
В голых штрихах стволы.
Тщетно продрогший дворник
Осень стряхал с метлы.
Серостью заворожен,
День молчаливый спал.
Зябкий, растертый в крошку,
Дробно стекал металл.
И в равнодушных лужах
Вновь остывала жизнь.
Листья уже не кружат.
Ради чего кружить?
Ритм колыбельной дрожи
В нитях, струясь, звучал.
Редким своим прохожим
Дождь предлагал печаль.