У старой лавки новый лоск,
Её покрасили лишь летом.
Прохожий, слышишь этот вздох?!
Листва её укрыла пледом.
Присядем, осень, поболтать?
Ты в золоте красива очень.
А лавку будет украшать
Букет, что ясень ей подбросил.
И ворох мыслей - в тишину...
Ну почему, лишь только осень,
Чуть-чуть уходит в рыжину,
Мы зиму ждём и лета просим?!
Или безмолвно собираем.
Гербарий листьев золотых.
Чужих ошибок не прощаем.
Но растворяемся в своих...
Скажи-ка осень, для души.
Мы все философы и судьи...
Мы правду рубим, но грешны.
И все стоим на перепутье...
Ах... снова мысли не о том...
Заснул бульвар, укрывшись рыжим,
Заснёт под вечер старый дом,
Листву промочит дождь бесстыже.
А мы с тобой сидим-грустим,
Любуясь позднею красою...
Наверно, осень, не хотим...
На перепутье быть с тобою...
Кудинов ЮрГен.
3-4 октября 2021г. Чива.