Скорбью собрать не выходит в целое
То, что сейчас летит в атмосфере.
Чёрные мысли пишет она на белое.
В чём здесь выход? В ненависти? В вере?
Тщетно искать виноватых. Нет палачей,
Кроме её самой нет страшнее кары.
Плач - дрожь безудержная плечей,
Воем идут в сердце сломленное удары.
Руки, как плети по швам, по рёбрами висят.
Ты раньше жёстко сказал бы: "всё!...всё" ,
Но общим горем объят до холодных пят.
Кто акромя тебя эту лань спасёт?
Пальцы впиваются в кожу, оставив следы.
Крепче контакт до боли, до глубины.
Вновь собирать по частицам из среды,
Нежностью, лаской убрать весь оскал вины.
Только не жди, что станет она такой,
Как ты привык, как казалась она до сих...
Из тех осколков получится уж другой
С тем же лицом, но, угрюмый порою, псих.
Долго ли будет болеть у открытых ран?
Вечно. Но с тем она станет так хороша.
У падших ангелов есть очень ценный изъян -
ДУША.