Надоело всё. Ещё похоже
Много мыслей ни о чём,
Словно что-то есть под кожей,
Что свернулось калачом.
Я же лишь какой-то винтик
В миг безвременья миров.
Видно, боль – мой аналитик,
Без излишних бранных слов.
А под кожей накопилось
Много ядов, и меня
Ест болезнь врагам на милость,
Это страсть и чувств война.
Дальше будет только больше
Горьких до безумья слёз,
Я устал от бренной ноши,
В меня сумрак ночи врос.
Отчего я лишь бездельник,
Сочинитель. Мой оплот –
Всё вокруг. Я как отшельник,
Лишь один иду в поход.