И когда превратятся слова не в камни, а в гири, и придавят сердце, и грузом лягут у ног, вот тогда позвоню и скажу тебе: "Помоги мне. Ты всегда был сильным, и гири ведь - твой конёк".
Ты примчишься на первом рейсе из всякой дали, наплевав на дела, километры, послав друзей. Покажу на грудь и скажу тебе: "Здесь вот давит. Подними эти гири, прошу, подними скорей".
И уютно устрою лицо на твоих ладонях, чтобы ты от любой непогоды меня смог укрыть. Улыбнёшься и скажешь спокойно: "Я, кажется, понял. Разве можно такой тонкокожей по-прежнему быть?"
Я закрою глаза, ты подуешь легко на веки. И покажется мне, что гири-то - не наяву. Ты обнимешь, и я окунусь в эти руки-реки, и, поддавшись течению, медленно поплыву.
Превращусь в серебристую рыбку в глубоких водах, буду медленно плавниками перебирать. И поднимутся гири мои, как со дна поднимается воздух. Так и будет. Ещё бы твой номер где-нибудь взять...
Картина "Bubbles fish" художницы Ellen Mcgaughey.