Пьяный ночной прохожий
в разводах фонарных кругов…
Чем-то меня тревожит
шершавость его шагов.
Стою на сыром балконе,
курю и стираю пот.
Его то на сторону клонит,
то резко бросает вперёд.
Что он пропил напоследок,
или ещё не допил?
Слышит за шорохом веток
змеение ржавое пил?
Или нужды больше нету
бояться соседнего дня,
Где те же пустые предметы,
что здесь окружают меня?
Верстает ли жизнь под копирку,
или в кармане есть туз?..
Он пива бросает бутылку,
как весь накопившийся груз.
Бутылка истошно членится
на сотню блестящих истцов.
Он щупает лоб и ресницы,
боится, – теряет лицо.
И будто внезапно разбужен
презрением битых зеркал,
Уверенно падает в лужу,
как будто нашёл, что искал.