Мои сны, как твои глаза, –
Будоражат. Пугают. Ласкают.
Кто бы прошлое им рассказал,
Чтобы вывести чётко на сканер?
И тогда станет зримей душа –
На объём. На изгиб. На просушку.
Только сны, как мошка, мельтешат,
Растворяясь к рассвету в подушку.