Вернулся. Нинки нет.
Накрылась медным тазом
надежда, что грядёт непримиримый бой.
В сарае мой мопед.
Он ждал меня три раза,
но каждый раз хрипел проржавленной трубой.
Вскачу в его седло, протёртое до рамы:
"Давай через плетень, представь, что ты рысак.
Гонцы ГИБДД - чужих свобод сатрапы
пусть жмутся у дорог. А мы рванём в леса.
Там столько бытия, что не объять - ей Богу;
избушка прячет взор у заячьей тропы.
Возьмём её с тобой, как водится, с наскока -
быть может, в ней любовь, достойная копыт".