На востоке горит.
Там остатки зари
полыхают и стелят туман.
Ни дорог, ни тропы.
Мы и зрячи – слепы,
за плечами – пустая сума.
Я из тех, кто ходил
и в жару, и в дожди,
знал коварство песков и снегов.
Не дошёл до вершин,
где летают стрижи
и гуляют стада облаков.
Время бьётся в часах
и зовёт в небеса,
только ноги в земле до колен.
Очень тихо вокруг.
Осень пишет строку
на рассыпанной солнцем золе,
но прочесть не суметь.
Что в ней – жизнь или смерть,
непонятен язык неземной.
Рвётся песня в груди,
птица где-то грустит
за туманом, белёсой стеной.
4 февраля 2020 г.