О, грусть моя, хрустальный звон
Замерзших, заржавевших листьев.
И с грустью плачет саксофон,
Наверно осень ему снится.
Играл Весенний он, Фокстрот,
Осенний Вальс теперь играет.
Ему и осень подпоет,
Она, красивая страдает.
Увы испачкан уж наряд,
И растрепались быстро косы.
И только ветер тому рад,
Грубит, прощения не просит.
Знай, не отдам я, никому
Твой яркий образ рыжий, рыжий.
Сорву с тебя красу,сорву.
Нагой останешься, бестыжей.
И загрустил вновь саксофон,
Свидетель грубых он признаний.
Как ветер, в осень он влюблен,
И вновь поёт он, о страданиях…