Я странно почти забываю уже
Осеннюю дымку в расколотых лужах,
И голос, что часто бывает простужен,
И пятна кленовые, как в витраже,
И лес, словно замерший настороже,
И ветер, что с листьями мокрыми дружен,
И все эти запахи – прелой листвы,
Что мягко шуршала у нас под ногами,
И леса с брусникой своей и грибами,
И новой, родившейся здесь же, строфы.
Я будто отвыкла от серых дождей,
Настойчиво в окна стучащих ночами,
От мяты и мёда в заваренном чае,
От круглых каштанов и от желудей.
Мне осень теперь – это утром роса
И не умирание, а пробуждение,
Где видно, как будто бы, соков движенье,
Где, кажется, рядом совсем чудеса.
Я грудью вдыхаю и свежесть, и жизнь,
Почти позабыв про былые печали.
…и только едва ощущаю ночами,
Как где-то осенняя дымка дрожит…