Опять смутился запахом травы -
так грубо срезанной - не скошенной любовно,
когда к простому лютику на Вы,
и не придёт расчётливым: game over? -
ведь, нет игры - не ею жизнь беречь -
ей так несытно в мире изобилья -
так подлинных с собой не знает встреч,
что уж не просит сказку делать былью...
и вот срезают - климат входит в роль
суфлёра у участников спектакля,
чтоб спрятал наготу свою король...
словарь живой под грудой хлама прятал...
а мёртвым словом, тоном без тепла
легко убить её расположенье -
и вот уже во зле не видно зла
и в жесте самой жизни униженье...
и этот запах... неспроста влечёт...
но так и остаётся скорбным грузом -
не помогает ни ума расчёт -
весне постылой не сдаётся Муза...
какая свежесть, - только и твердишь, -
итак, освежевали, и без славы...
не так ли и тебя когда-то... вишь,
как ноют постаревшие суставы...
разрежут связки, больше никогда
чтоб ничего, как ты, не повторилось,
тебе давалась жизнь, а ты не дал
малейшего ростка, чтоб дальше длилась...
26.09.21