За окном апрель и вьюга, мокрой штукатурки дух
темный ,темный, дальний угол и шаги по дому вдруг…
В доме пусто,одиноко,тени родились из тьмы
звуки-призраки мне слышны в завывании пурги.
Круг замкнулся и полвека, что на свете нам даны
в этот круг легли небрежно- вот и все они прошли.
За окном мотив нехитрый крутит ветер, не пойму
что твердит: убил….любил ли…Что ли, книгу я включу…
голос дальний и бесплотный шепот теней приглушил
но покоя не принес он , о прошедшем все твердил.
Да и что искать защиты? В день любой и час любой
Силуэт давно погибший скорбной тенью за спиной.
Все твердишь себе упрямо, что любил, любил ,любил
Но с насмешкой вьюга эхом: и убил, убил, убил…