Исповедь возлюбленной поэта
Поэта полюбить, зачем мне это?
К чему такое испытанье вновь.
Пройти все муки, полюбив поэта,
И кануть где-то, там сплошная ночь.
Он намекнет о трепетном романе,
И будет в Переделкино скучать,
О вечный Гамлет, что случилось с нами,
Откуда на устах моих печать.
Тиран следит опять за каждым шагом,
Он то обласкан снова, то в опале,
И я себя не выдала ни разу,
Но только там вороны так кричали,
Что хочется сбежать, забыть, забыться,
И Реквием в гостиной зазвучит.
Мне говорят: - Да ты самоубийца,
Ты посмотри, Офелия там спит.
Он Гамлетом родился, им остался,
На что тебе все это – жизнь одна,
И снова где-то маятник качался,
С укором смотрит верная жена.
Отравленная шпага, яд в бокале,
Что выбрать, улыбается, молчит.
Вороны так пронзительно кричали.
А он поэму пишет и грустит.
Я в омут с головой, ведь там Шопена
Исполнит кто- это, это тоже знак.
И тайное свиданье, и измена,
Для вдохновенья, для грядущих драм.
Горела ли свеча, не помню, право,
Мне кажется, что не было свечи.
Посмотрит кто-то темный и лукавый,
Он резко отвернется, замолчит.
Куда идти, чтобы его не видеть,
Я знаю, это кончится тюрьмой,
Махнет он на прощанье и не выдаст
Своих эмоций, не пойдет за мной.
Я это знала, ну конечно знала,
Хотя надежда теплится в душе,
И как –то странно там свеча мигала,
Меня похоронив давно уже.
И ясно, что не вырваться из плена,
Не отказаться от нечастых встреч.
Я слышу и в метели той Шопена,
И не хочу, и не могу сберечь.
Ну вот теперь свеча, увы, погасла,
Он отвернулся и ушел во тьму,
Все кончено, все было там напрасно,
И я лишь не поверю, не пойму…