Дом бабушкин стоит на горке,
Под сенью золотых берёз...
И воздух, будто бы прогорклый,
И неба медный купорос,
И листьев золотых дукаты
Усыпали мне густо путь...
Их ветерок — лихой, крылатый,
Пригоршней полной зачерпнуть
И золотым дождём просыпать
Стремится, радуя меня...
И вот уже калитка скрипом
Встречает...я же ей родня!
И дворику...И саду тоже...
И внучка бабушке моей...
Я ощущаю сердцем, кожей
Тепло тех незабвенных дней...