Писать давно нечего.
Строки не льются ровные.
Мысли не обеспечены.
Стыки миров бесшовные.
Скрыты в тумане истины.
Голос не слышен с берега.
Реки остались чистыми.
Тихо прошла истерика.
В вечность уходят воины,
молча склонивши головы.
Что в этой жизни стоим мы?
Триста грамм сердца из олова.
2021.10.09