Присел пиит писать стихи,
Считал он это за призвание.
В скулы уперлись кулаки-
Стал думать, срокам вопреки...
Рифма не в ритм. Вот наказание.
Он Музу мыслями зовёт,
А та, куда-то подевалась
И стих на разум не идёт
И вся поэзия, как гнёт,
Харизма в ямбах затерялась.
А в нём горела славы страсть,
Известность ждал и пьедестала.
Стал у других цитаты красть...
Как бы лицом в грязь не упасть
Пиит об этом думал мало.
Хотелось Оду сотворить,
На крайний случай хоть поэму..
Стал кулаками череп бить,
Матом чужую мать бранить
И..Разум выдал ему тему-
Писать про свой авторитет,
О том, что самый гениальный
Ты, от романтики поэт....
Когда-нибудь и твой портрет
Повесят в бане коммунальной.
Стих не идёт. Сидит, кряхтит
В поту.. Не вяжется сонет.
Талант по черепу стучит:-
"Без Музы - ты тупой пиит,
Коль рядом Муза - ты ПОЭТ!"