На Чужих бочагах
Смеркается. В синей тени котловина.
Сплавина колышется. Хлюпает мох.
Лягушки брачуются. Звон комариный.
Осевшей трясины нечаянный вздох.
...Так клёва и не было. Зря засиделся.
Темнеет. Не ухнуть бы, часом, в окно.
Болото. А впрочем, – привычное дело.
Мышонок, наверно, скучает давно...
Упругая, хлёсткая чаща рогоза
Шуршит, расступаясь, росой обдаёт.
...Не срезать ли угол? А то уже поздно.
Алёна давно уже к ужину ждёт...
Дырявый ковёр корневищ перегнивших,
Урча, прогибается под сапогом.
... Здесь, вроде бы, прочно. А здесь, вот потише!
Сегодня ж приехать хотел Четвергов!..
Камыш поредел. Появилась осока,
Лужайки, покрытые сфагновым мхом.
...Тут жидко... Однако, кусты недалёко.
Хорошая кочка. А ну-ка, прыжком...
По пояс! И ряской очки позабрызгало.
Сорвался... Обидно… Почти же допрыгнул!...
(Полностью поэма Прорва опубликована в книге Поэтической фантастики " Дар "
и на странице Александра Волога на Прозе ру)