Как в старые добрые с книгой за руку,
Когда друзей и в помине не было,
Я от поэта бреду к прозаику,
Дрожу, как листья осин, от трепета...
Вдыхать страницами запах осени,
По-моему, крайне нелепо в здании -
Мы с книгой в охровый омут бросимся
И посидим на краю сознания...