В бордовом кожаном плаще
Она идёт по переулку.
Шагам ей вторит эхо гулко
Из чрева городских пещер.
Опять забыла где-то зонт.
Прикуривает сигарету,
Бранясь в сердцах на слякоть эту,
Привычно ускоряет ход.
Сбивает дождь кленовый лист
Он плавно под ноги ложится,
Признав её своей царицей,
Поклонник, вызванный на "бис".
А я завидую дождю
И листьям клёна сластолюбцам.
Они лишь в праве прикоснуться
К её бордовом плащу.