депрессии нет, её придумали баснописцы,
денно и нощно толстеющие от пиццы,
чтобы разбавить скуку промышленных объёмов
и дать себе повод быть неизменно объё*анными.
и я даю. выходит, клюнул на соблазн,
но эмоции исчерпаны, древа жизни облазаны,
как любимые сайты с порнографическим контентом.
подарите мне коньяк, капельницу и катетер —
лучше тело запереть, в кровати замуровать,
чем в общении светском не находить слова,
гоня пургу на потеху стёкшимся массам
из головы берлиоза, который сам разлил масло.
я не ценил хорошее — я оценивал ущерб:
оценка за оценкой превратили меня в щепки.
и тщетно менять прошивку бракованного девайса...
поражение случилось. куда от себя деваться?