крик - это сердце души,
тот максимум, на который,
способна взойти душа,
это всходы
неумело посаженных строк и слов,
но прежде всего - событий,
мест, и людей, и моментов,
такими, как я их увидел.
этим вечером из глубин
взывает ко мне
сам Один, наполняя духом,
тем самым воздухом,
казалось бы, ту же самую комнату,
и место вокруг неё,
маршрут излюбленный, обетованный,
что петлёй вокруг университета
вьётся.
всё это подлинно,
оказалось, что всё это
всё ещё живо во мне.
не знаю, кто стал первым поводом
для моего текста -
слова созрели и выродились,
и место их занято нынче Величием,
всеобщим и искренним синкретизмом,
пустоты бубликов-торов
и Тора престол
заняты нынче Шивой
владыкой и покровителем разрушения,
то есть непрерывным смешением
разных личностей,
процессом плавления всех историй
до однородной и вязкой массы.
теперь мой текст навсегда потерял
и конец, и начало,
и я вместе с ним теперь понял,
что никогда не рождался,
что я бессмертен, неуязвим, непреложен,
что я никогда не падал,
не поникал, как увядший стебель,
не бросал слова, ведь просто
не видел, не слышал, не знал и не был.
теперь мои личности
сбились в единый ком
и предаются увеселениям,
охмелев за широким дубовым столом,
они забывают, кто из них кто,
ведь это одна душа,
теперь эти люди
сбились в единый поток.
грандиозное удовольствие,
в опасении потерять которое
обречённый хватать самого себя
за каждое выпавшее сокровище,
и цепкой рукою за самое горло,
когда ничего невозможно выдавить.
poetry is my drug of choise,
и это неизлечимо.
только когда все улики, вещдоки,
всё уничтожено будет -
тогда я уйду на покой,
на всемирный глубокий сон
длиною в двенадцать часов
отлучусь.
и о каждом событии,
месте,
моменте
и человеке,
такими, как я их узнал,
сложат по паре легенд
и ещё миллион историй.
30 августа, 2021 год