В тебе всё правильно, ты - Мистер Комильфо.
Бонтонность есть во мне, но чёрт сломает ногу
и, следом речи дар утратив заодно
(пройдясь в саду фантазий питерской «Сафо»),
тотчас сойдёт с ума.
Что, впрочем, слава Богу -
пусть хоть какой-то прок, раз толка нет в помине.
Мечтать, отнюдь, не грех, а не грешить - в мечтах.
Последний уголёк сверкнёт в твоём камине
на память (не в помин) о «чудной-чудной» Инне,
о Мисс Фершро’бен, что с Луной приходит в снах
читать свои стихи, смотреть в твоё окно
и плавить лёд души в живительную воду,
чтоб на неё шептать «люблю ведь…всё равно»,
пусть «очень» - для других, мой нежный Комильфо,
пусть выбрал для себя «за окнами»свободу…