Когда б вы знали из какого сора
растут стихи, как кислый винегрет,
не вынесли бы жалкого позора,
а вынесли за скобки пиетет.
Любите живопись, поэты!
Лишь ей единственной дано
хранить старинные портреты,
рядиться в холст, как в кимоно.
Быть знаменитым некрасиво
с мольбертом в дрогнувшей руке…
В ладони спрячешь пять сантимов,
а краски пустишь по реке.