Наверное, сегодня будет жарко,
Поведал мне мелькнувший между туч
И осветивший краешек Сан-Марко
Сентябрьского утра робкий луч.
А вскоре сами тучи поредели
Их ветер гнал неспешно на восток.
Туда, где остров мёртвых Сан-Микеле
Средь волн морских лежал печально строг.
Всё оживает. Только на погосте
Спят мёртвым сном властители идей.
Они в Венеции навечно гости:
Стравинский, Бродский, Дягилев Сергей.
Вот волны наполняются лазурью,
И небо дышит влажной синевой.
А солнце превращается в глазунью,
Совсем не то, что светит над Невой.
В Венеции хотел лечь в землю Бродский,
Ведь город так на Ленинград похож.
Должно быть, знал, где сердце разобьётся
И жизнь окончится. Но всё ж, но всё ж, но всё ж!
Венеция проснулась. День на старте
Меня уже переполняют чувства
Ведь город этот magia dell’arte.
Ведь этот город волшебство искусства.