И уже не прохлада, а холод.
Тучи рваные цвета асфальта.
Лист резной, ярко-рыжий, как всполох,
Совершает посмертное сальто…
С каждой осенью мысли печальней,
С каждой осенью чувства острее…
Вскипятим электрический чайник
И согреемся у батареи.
Включим лампы и окна зашторим,
Причастимся премудрости книжной…
«Спой мне песню… синица за морем» …
Прилетела! Со стаей таких же…
Сердце просит тепла и уюта,
И в руках все же лучше синица.
Это так. Только ей почему-то
Ни черта в тех руках не сидится!
И накроет. Не то, чтобы горем,
А не спрячешься под одеяло…
Та синица осталась за морем.
Здесь ее отродясь не бывало.