Ночь.
С высоты не птичьего полёта
глазами окунаюсь в горизонт
Обводного
и церкви позолоту.
Сну снова объявляется бойкот
потоком зарифмованных «овечек».
Слова, слова…
Мир сузился до букв.
Стихи - болезнь, что исподволь калечит.
Невроз души.
Тахикардиях чувств.
Спрошу Луну - а много ли осталось?
Последний акт? Иль, вот она, Черта?
Опять молчит…
Берёт своё усталость,
разгладив складки чувственного рта…