Я скоро умру.
Не то, чтобы очень, примерно полгода спустя.
Я много беру
На руки шестёрок, имея в кармане туза и скабрезно шутя.
И щёлкнет замок,
И коврик придверный сползёт под прямою ногой,
Я тупо не смог,
А думал, что всё по-другому, и сам я другой.
И вера мала,
И люди вокруг невесомы, прозрачны, пусты,
Такие дела.
Никак не сбежать, не укрыться от той пустоты,
Она изнутри
Царапает, рвёт, выковыривает голоса:
«Скорее умри,
Скорее, Харон поднимает свои паруса!»
Пора уходить.
Пора отправляться пешком за суровый Урал,
Бежать во всю прыть...
На юг отпустил журавля и синицу прос*ал.